Nunca me ha gustado recibir órdenes, lo confieso. Es algo que me saca
de quicio, porque no deja lugar alguno para la interpretación individual. Esto
mismo me pasa en mi trabajo, como cocinero… me parece bien que te indiquen unas
pautas a seguir, como es lógico; pero, a medida, que se coge experiencia, una
de las cosas que no aguanto es que siempre tenga un ojo detrás de mi que me
vigile constantemente para ver qué tal hago las cosas.
Estas últimas semanas habían sido muy prometedoras. El poder que me había sido otorgado vino conjuntamente con unas “lecciones” de contención por parte de Jia Li. No es que nos pusiéramos a hacer Tai Chi en el jardín de algún aburrido multimillonario, pero sí que es cierto que aprendí bastante de sus enseñanzas, sobre todo en lo que se refiere al control de mi precioso cuchillo y la canalización de mi poder a través de él. No en vano brillaba mi mano cada vez que lo empuñaba. Hubiera sido estúpido de creer que solo era un tuneado para que la palma me luciera bonita.
Tardamos un par de meses… miento; en realidad fue aproximadamente
cuatro… aunque quizás rozáramos el medio año. La cuestión es que aprendí a
manejar aquella arma mortal mucho mejor de lo que hubiera supuesto; y sin pagar
ni un chavo ni medio, lo cual no es poco, dada la desaceleración económica que
sufrimos hoy en día. Y tampoco es que me guste demasiado alardear de mí mismo
como si fuera Dios sabe qué en Dios sabe dónde, pero la verdad es que Jia Li
estaba satisfecha con los avances de su preclaro alumno.
Estaba lleno de expectación y deseos para que algo pasara. Claro que
no iba yo siempre a cargar con el peso de alguna muerte, digamos, para
satisfacer el equilibrio, pero sí que era cierto que me hubiera gustado salir a
poner paz sobre la Ciudad. Y, realmente, esta vez me iba a cubrir de gloria,
gracias a un caso que aconteció no mucho después de que Jia Li me diera una
palmadita en la espalda y me dijera “Chico: Estás listo para salir y comerte el
mundo”.
Era uno de mis días de fiesta; estaba en la cocina preparándome una
sabrosa ensalada (aclaremos que para mi el término ensalada básicamente tiene
dos ingredientes: Lechuga y tomate) porque hacía un calor de mil demonios. No
me apetecía hacerme nada caliente, puesto que al acabar de hacerlo estaría como
un pollo escaldado y, por supuesto, tampoco quería complicarme la vida.
Entonces pensé: “Ensalada”… y fue ponerme manos a la obra.
La tele estaba encendida y, más por azar que por otra cosa, salió la
noticia que traía de cabeza a todo dios; una chiquilla, de no más de quince
años, había sido apaleada, torturada, rajada y violada por, atención, un
grupito de amigas. Con amigos así, para qué quieres enemigos… Le habían dado
una paliza monumental, zarandeándola en corrillo como si fuera un pingo, le
habían torturado quitándole dos uñas de la mano izquierda y una de la derecha,
aparte de la lluvia de patadas que debió de caerle, le habían rajado con una
navaja del novio de una de ellas y le habían violado con un palo de escoba que
encontraron por ahí.
Se conoce que algunas de las “amigas” de esta pobre desgraciada (creo
que el grupo eran unas cuatro) eran de familias pudientes, como pudieron
corroborar algunas fuentes. De momento no se ha podido demostrar que eran ellas
pero varios indicios apuntaban a que esta chica era un alma solitaria y que era
acosada continuamente por las susodichas jóvenes.
Llevaban tres o cuatro días repitiendo la noticia que había causado
conmoción en todos los sectores de la población y que se prepara un juicio de
las menores casi, casi sin precedentes, pues las cuatro están muy tranquilas (o
eso parece) y, de momento, se encontraban recluidas en sus respectivas casas.
Tras las noticias, llegaron los deportes; tras los deportes, el
tiempo; por aquel entonces ya había acabado de comer, pero me apetecía quedarme
un poco más y ver Los Simpson, faltaría plus. Fui a la cocina, encendí la tele
allí y me dispuse a fregar lo poco que había ensuciado y luego me quedé poco
más de media hora de programación como un pasmarote, apoyando mi culo en la
tarima y con los brazos cruzados mientras por mi cara aparecía una sonrisa
medio boba.
Acabó la serie y, mientras me preguntaba cómo era posible que una
serie como aquella tuviera ya casi la friolera de veinte años, se me ocurrió
que podría bajar a tomar algo en vez de quedarme en casita y amarujarme. Cuando
tienes días de fiesta no te quedes en casa, joder: Haz algo.
Salí con mis mejores galas (vaqueros azules un poco desteñidos y rotos
y una camiseta verde oliva) y fui al bar cerca de mi casa. Me arrepentí nada
más pisar la calle de haber salido a las tres con ese calor. La brisa venía tan
cálida que parecía que respirabas cristal y el sol pegaba con tanta fuerza en
el suelo que era un milagro que mis preciosos zapatos no se quedaran pegados… y
yo con ellos. Fui con paso vivo hasta el bar que tengo cerca de casa y me senté
en la terraza, donde la sombra hacía amigos. Salió un camarero a ver qué coño
quería alguien a las tres de la tarde y joderle el fresquito de aire
acondicionado de dentro. En principio no me percaté de quién era el camarero.
Solo pedí un granizado de limón y listo; tras mirarle a la cara tuve un deja vu y, tras retirarse por segunda
vez, al traerme mi consumición, caí que era el mismo pavo que me había dado la
tarjeta de Domus Animae al principio de toda aquella aventura.
Mientras sorbía por la pajita a rayas de colores que me hubo traído
junto a mi bebida, ponderé el decirle algo, pero lo dejé correr. Tal vez era
como los Ojos de la Ciudad, mi amigo el borrachín que siempre estaba de un lado
a otro. A los cinco minutos salió de nuevo el camarero de aspecto cetrino ( al
parecer el calor ni siquiera le había despeinado el lustroso cabello que tenía)
y me trajo la cuenta junto a una nota. En la nota ponía ESPERE SENTADO.
- No te quepa ninguna duda que
esperaré sentado. Con este calor no pienso quedarme de pie en ningún sitio,
aunque sea a la sombra.- mascullé por lo bajo mientras sacaba un billete de
cinco.
- También me alegro de verte,
Jia Li.- como vi que todavía nada, insistí.- Tu amigo el camarero, el señor
notitas, me ha dejado una de que esperara sentado. Supongo que era a ti a quien
tenía que esperar…
- Madre Zhi está preocupada; ha
habido un desequilibrio enorme que hay que enmendar. Debes de hacerlo tú,
aunque no sé si estarás preparado para ello.- giró su rostro hacia mi.
- Sí; sí que me alegro de
verte.- repetí de nuevo.- Y en cuanto a vuestros desequilibrios y
perturbaciones en la fuerza al más puro estilo Jedi… bueno, supongo que para
eso estoy. Lo que me molesta un poco de todo este asunto es que digas que aún
no estoy preparado. No sé… seis meses contigo sin parar y que me digas esto
después de decirme que sí, que tenía el jodido certificado de agente del caos…
pues me molesta.
- ¿Has oído el caso de las
chicas que han dejado en coma a otra a base de palizas?- preguntó Jia Li.
- ¿Y tú has oído algo de lo que
te acabo de decir yo? No me parece…
- Cállate.- me espetó secamente.
Si me hubiera dado una bofetada no me habría dolido más. Cerré el pico y
prosiguió.- La chica de la paliza está en el Hospital Central, rodeada de
sondas y con un pronóstico nada bueno para su futura evolución. Las perras que
le propinaron la paliza deben de ser castigadas… y normalmente ya sabes que
castigo tienen...
- Ey, ey… para el carro,
señorita.- interrumpí sin poder evitarlo. Por supuesto, la mirada asesina que
me lanzó tampoco fue evitable.- Esta chica aún está viva, aunque en coma. ¿De
qué desequilibrio me estás hablando? Se recuperará y listo. Volverá a su vida,
colegio nuevo, amigos nuevos y bueno… alguna que otra secuela, pero como nueva.
- No frivolices con esto, por
favor. Me pone enferma.- respondió Jia Li.- Y tú, que todo lo sabes: ¿seguro
que vivirá? ¿Puedes asegurarlo al ciento por ciento?
- Claro que no. Pero Jia Li…-
llegados a este punto, tuve que bajar la voz.- Me estás hablando de matar a
cuatro jóvenes… a cuatro chicas adolescentes… No me jodas…
- Te estoy hablando de qué es lo
que haces. No hay marcha atrás en este camino que, por fortuna o por desgracia,
te ha tocado recorrer. Ni se te ocurra cuestionar el fin. Lo único que puedes
cuestionar es cómo llegar a él. Es todo. Son casi las cuatro.- anunció alzando
la cabeza hacia el reloj de la torre de la iglesia.- Tienes una hora para
llegar al instituto de esa joven e indagar hasta encontrarlas y ejecutarlas.
La forma en que dijo esa palabra, tan contundente, hizo que se me
helara la sangre. Yo era sólido cuando tenía que serlo, pero también obviamente
tenía mis pautas de comportamiento. Aquello, efectivamente, me superaba.
- Ya sabes lo que tienes que
hacer. Sé que no fallarás. Cuídate.- me dijo eso en un tono tan maternal, que
casi podría jurar que su anterior conversación no versaba acerca de matar a
cuatro pavas.
Tras su breve cháchara, se levantó y anduvo calle arriba hasta que la
perdí de vista. Yo me quedé un par de minutos más, pensando cómo empezar.
Recogí los cambios del granizado junto a un extra que pesqué del bote abierto
de propinas sin que nadie mirara y me dirigí de nuevo a casa.
Al llegar, esta vez sí que me vestí con mis mejores galas (mi hermoso
traje negro, camisa roja y corbata negra) y, por supuesto, el cuchillo. Quería
parecer lo más posible a un periodista, aunque fuera un freelance, y para ello nada mejor que un traje como ese para
disimular. A modo de camuflaje, lo mejor de lo mejor.
Tomé un taxi que una amable anciana pidió para mi (demasiado lenta,
diría yo) y fui rápido a la explanada que era lugar de recepción de los
chavales y patio de recreo. El recinto estaba cercado por vallas negras de unos
dos metros de alto y tan gruesas como mi antebrazo. Mientras esperaba me
enrollé un cigarro, esta vez eso era, y esperé pacientemente a que el instituto
vomitara por las puertas a cientos de adolescentes en plena revolución
hormonal.
Faltaba unos diez minutos para que aquello ocurriera y las
inmediaciones ya eran un hervidero de padres. Yo permanecía impasible apoyado
en aquellos gruesos barrotes mientras daba calada tras calada. Algunos me
miraron extrañados. Que sí, joder, que sé que soy demasiado joven para tener un
churumbel en el instituto. A los padres hay que decirles todo…
Y entonces sonó el timbre. Y las puertas se abrieron; de ella brotaron
cinco, veinte, cincuenta, centenas de jóvenes promesas gritando, riendo como
gilipollas, corriendo o incluso ya hablando con el móvil. Mientras los padres
retiraban a sus descendientes, yo saqué mi libreta esperando a que alguno
mordiera el anzuelo y se acercara un poco a mi vera.
Los chavales no son tontos; se fijan en todo y tienen la curiosidad a
flor de piel; un caso tan cercano como el que le ocurrió a una conocida,
compañera, friki, etc… que estaba en el colegio, siempre da morbo, y más aún a
esa edad, averiguando los detalles más escabrosos. Siempre he pensado que a
esta generación es más difícil impresionar. Pero con una libreta en la mano y
un bolígrafo en la otra escribiendo, seguro que muevo a la curiosidad a alguno
de aquellos capullos en flor.
- Perdona ¿eres periodista?-
preguntó un chico con más granos en la cara que cráteres la luna.
- Pues sí, así es. En realidad,
voy por cuenta propia, pero soy lo que podría llamarse un periodista de
primera.- contesté exhibiendo mi mejor sonrisa.- ¿No conocerás por casualidad a la muchacha que fue agredida?
- No, para nada.- dijo eso como
si le hubiera rociado con agua caliente.- Era lo más friki el mundo. A quien sí
que conozco es a Claudia.
- Bien… Claudia… Y, ¿Claudia
es…?- pregunté con el Boli a punto de escribir.
- Es la reina del pijerío, tío.
Una idiota creída como pocas… aunque al Esteban le pone, ¿verdad,
Estebaaaaaan?- preguntó a un pecoso de pinta guay. El pecoso se sonrojó un poco
pero mantuvo el tipo como un campeón.- Ahora dice que no le va, pero porque todo
el mundo sabe que seguro lo hizo ella.
- Y, ¿sabes dónde vive Claudia
por un casual?- pregunté de nuevo preparado para escribir.
- No, yo no. Pero creo que el
Esteban sabe. ¡Ey, co, ven aquí! Que éste es periodista.
El tal Esteban vino con un trote cochinero que a más de una fémina
adolescente haría aspirar profundo antes de que se le cayeran las bragas al
suelo. Se plantó delante de mi como un cretino total. Pero el lorito cantó
donde vivía. Me explicó que vivía en un barrio periférico, pero de gente con
pasta. Ya de paso, chivó el nombre de todas y cada una de ellas. A todas vistas
él también era un niñato de clase media alta y me dijo con pelos y señales como
era la finca de la muchachita.
Les di las gracias mientras cerraba la libreta y me despedí de ellos
fugazmente. Un paseíto me aclararía un poco el modus operandi a llevar a cabo.
Según me contó Esteban, Valeria (qué nombre más cursi, por Dios) era la
“cabecilla” del grupito de bratz, seguido por Claudia, que era una
incondicional de la nombrada Valeria, Tamara y Silvia. Esta última era, a
efectos, el último pedo del culo, pero la toleraban porque el padre de Valeria
era amigo o colega de profesión del padre de Silvia… o algo así.
Con esta escueta información procedí a localizarlas primero y luego
ver cómo actuar. Las noticias decían que cada una de ellas estaba confinada en
su casa a la espera del juicio y las autoridades desaconsejaban que las chicas
se expusieran en público. No obstante, al llegar a aquella zona de clase
pudiente observé, casi al finalizar mi recorrido, que había un par o tres
unidades móviles de noticias, ansiosas por pillar algo de cacho.
Pregunté amablemente, como si fuera un transeúnte curioso, si aquella
casa que veía era alguna de las presuntas culpables y me contestaron,
amablemente también, que eran justo las cuatro casas adyacentes empezando por
la esquina. Les di las gracias y proseguí mi camino, llevándome de paso un
dossier que había por ahí cerca. Me alejé lo suficiente como para echar un
vistazo y vi que tenía línea y bingo. Ahí estaban las fotos a todo color de las
cuatro chicas y la quinta en discordia. Era información relativa a ellas y las
fotos debían de ser del presente año en el instituto.
Valeria, la del nombre cursi, tenía una cara de hija puta que tiraba
para atrás. Se le veía venir que tenía madera de tirana. Claudia, la medio
novia del capullo ese del instituto, tenía la clásica carita mona de niña bien
pero de mente mas bien despoblada; Tamara era una joven de mirada altiva y
gesto hosco y Silvia, la última, parecía no pegar mucho con ese grupo de
jóvenes asesinas. Cerré la carpeta y la tiré a un cubo cercano que había por
allí.
Necesitaba cogerlas a las cuatro de una sola tacada, no podía
arriesgarme a hacerlo de una en una, pues bastaba con que solo una de ellas
fuera encontrada para encender las alarmas y eso, desde luego, no me convenía
en absoluto. Caminé un poco más lejos de las casas que me habían indicado.
Ahora que ya las tenía localizadas, necesitaba encontrar un vehículo lo
suficientemente espacioso para mi y para ellas. Íbamos a dar un paseo
inolvidable.
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